C'est la vie

A veces me invade la inspiración tan fuertemente que casi me obliga a escribir con el mismo fervor y vehemencia con que llegan a mí las ráfagas de ideas que me aceleran el corazón. Aquí dejo escrito lo que me ha llegado esta semana. "En mi esencia soy negra, con flores traídas de jardines de los alpes, soy fruto de las tierras indias" Mulata "En mis caderas llevo dulce lujuria, una corona roja y fragante en mi cabeza, soy el fruto de vida y bálsamo de las penas, soy la mujer que danza en el cruce de la calle, soy la libertad" Gitana "La vasta llanura de verdes praderas lleno de amargas cerezas, perfume de la mañana, soy el que huyó de otras tierras, el salvaje, el hijo de nadie de piel negra" Cimarrón "Voy peregrinando a mar abierto por caminos que llevan al nuevo mundo con mi piel color olivar, soy el moro hijo de oriente medio" Moro "Frutas de todo tipo adornan mi cabeza mientras el arcoiris hecho de agua del mar bañan mis pies, ...

La cuchara es el instrumento de la memoria de la comida, es el recordatorio constante de un momento pasado que evoca los sentimientos y pensamientos de lo ya vivido, lo que es siempre pasado, es quizás por esa razón que no se ha creado una máquina del tiempo, no se puede inventar lo que ya está creado. La cuchara es la línea divisoria entre lo civilizado y lo instintivo, lo hijo del arrabal que llaman, es la autora en la crónica de todos aquellos que se dejan tocar por sus modos, es la cuchara entonces, además de instrumento en la cocina, el lápiz de la historia que ha escrito las vivencias de esta tierra alrededor de la mesa y la comida se convierte en el telar que teje el puente entre las diferencias entre quienes se reunen en ella.